ANINHA E SUAS PEDRAS

(Cora Coralina)

Não te deixes destruir…

Ajuntando novas pedras

e construindo novos poemas.

Recria tua vida, sempre, sempre.

Remove pedras e planta roseiras e faz doces. 

Recomeça.

Faz de tua vida mesquinha

um poema.

E viverás no coração dos jovens

e na memória das gerações que hão de vir.

Esta fonte é para uso de todos os sedentos.

Toma a tua parte.

Vem a estas páginas

e não entraves seu uso

aos que têm sede.

AMOR FEINHO
(Adelia Prado)

Eu quero amor feinho.
Amor feinho não olha um pro outro.
Uma vez encontrado é igual fé,
não teologa mais.
Duro de forte o amor feinho é magro, doido por sexo
e filhos tem os quantos haja.
Tudo que não fala, faz.
Planta beijo de três cores ao redor da casa
e saudade roxa e branca,
da comum e da dobrada.
Amor feinho é bom porque não fica velho.
Cuida do essencial; o que brilha nos olhos é o que é:
eu sou homem você é mulher.
Amor feinho não tem ilusão,
o que ele tem é esperança:
eu quero um amor feinho.

 

DÁDIVA
Czeslaw Milosz

Um dia tão feliz.
A névoa baixou cedo, eu trabalhava no jardim.
Os colibris se demoravam sobre a flor de madressilva.
Não havia coisa na terra que eu quisesse possuir.
Não conhecia ninguém que valesse a pena invejar.
O que aconteceu de mau, esqueci.
Não tinha vergonha ao pensar que fui quem sou.
Não sentia no corpo nenhuma dor.
Me endireitando, vi o mar azul e velas.

Czeslaw Milosz

Poeta polonês (1911-2004) foi um homem com uma história pessoal marcada pelas reviravoltas políticas do século XX. 

Dizia ele: “Sou um poeta da realidade. Digo que a terra não é um eco, nem o homem um fantasma.”

Católico — como a maioria dos poloneses, Milosz declarou certa vez ao jornal The Washington Post que era “um grande partidário da esperança humana”.

Senhoras e senhores, um pouco da poesia modernista de Czeslaw Milosz.

NÃO MAIS

Preciso contar um dia como mudei

Minha opinião sobre a poesia e por que

Me considero hoje um dos muitos 

Mercadores e artesãos do Império do Japão

Compondo versos sobre a floração da cerejeira,

Sobre crisântemos e a lua cheia.

Se eu pudesse descrever as cortesãs

De Veneza, como incitam com uma vareta o

 pavão no pátio

E desfolhar do tecido sedoso, da cinta nacarina

Os seios pesados, a marca

Avermelhada no ventre onde o vestido se

 abotoa,

Ao menos assim como as viu o dono das

 galeotas

Arribadas àquela manhã carregando ouro;

E se ao mesmo tempo pudesse encerrar seus

pobres ossos

No cemitério, onde o mar oleoso lambe 

 o portão,

Em palavras mais duráveis que o derradeiro

 pente

Que entre carcomas sob a lápide, só, espera 

 pela luz

Não duvidaria. Da resistência da matéria

O que se retém? Nada, quando muito o belo.

Então devem nos bastar as flores da cerejeira

E os crisântemos e a lua cheia.

Não sei...
se a vida é curta ou longa demais pra nós,
Mas sei que nada do que vivemos tem sentido, 
se não tocamos o coração das pessoas.
Muitas vezes basta ser:
Colo que acolhe,
Braço que envolve,
Palavra que conforta,
Silêncio que respeita,
Alegria que contagia,
Lágrima que corre,
Olhar que acaricia,
Desejo que sacia,
Amor que promove.
E isso não é coisa de outro mundo,
é o que dá sentido à vida.
É o que faz com que ela não seja nem curta,
nem longa demais,
Mas que seja intensa,
verdadeira,
pura...
Enquanto durar.

(Cora Coralina)

COMO MORREM OS AMORES

Os amores morrem de inanição, 

se não há alimento.

Os amores morrem de decepção, 

se não há sobriedade.

Os amores morrem de ciúme, 

se lhes falta alento.

Os amores morrem de quietude,

se não há cumplicidade. 

Os amores morrem de tédio,

se lhes falta motivação.

Os amores morrem de egoísmo,

quando se ama em solidão.

Os amores morrem cedo,

quando falta compreensão.

Os amores morrem queimados,

no calor de uma discussão. 

Os amores morrem sufocados pela mágoa acumulada.

Os amores morrem afogados no mar das mentiras criadas.

Os amores morrem doentes,

quando somos intransigentes.

Os amores morrem dormindo,

se a paixão vai se diluindo. 

Os amores morrem...

porque nós os matamos!

Os amores morrem,

se os sentimentos ocultamos.

Os amores morrem,

porque não os vivemos.

Os amores morrem e, 

morrendo o amor,

nós é que morremos. 

É, MORREM ASSASSINADOS PELO DESAMOR...